Decálogo 1: La pobreza

Ella ya no puede verse al espejo. Quiere aprehenderse. Quiere buscarse. Ella llora.
Ella sonrie cuando escribe.
Cuando se ve a sí misma
¿Y la Foto?
¿Y por qué no te sacai una fotito? Ah!

L`histoire

"La historia la escribe el hombre"
"A partir de cada hombre comienza a escribirse una historia"
Al momento de escribir estas últimas palabras me encontraba bebiendo un vino en la terraza (a la francesa) de un bar a orillas del canal Saint Martin llamado Penaples. Es el vino más malo que he probado en todo lo que conozco de Paris. Podrido de malo.
Ahora estoy en el 97 rue de Belleville acabo de abrir una cidra, la que he bebido con una sed enorme, David Bowie resuena como otras veces, esas veces que ahora me vuelven a la cabeza y al cuerpo y me hacen tomar este cuaderno y escribir.
Lleno mi vaso y lo vuelvo a tomar al seco. Cae un sobre. El de nuestra creación. Caigo en cuenta de lo que faltó. La lectura de estos últimos días. Cómo las imágenes se vuelcan contra la cabeza? Información conocida pero no asimilada. Darme cuenta. Sí. No soy la única, aunque... A veces sea una ilusa. Consecuencia por instinto. Nada más!
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Hoy a casi 28 de Septiembre cumpleaños de mi padre. Descubro a Luis Sepúlveda. Un Luis Sepúlveda que leo con identidad, que me hace remecer y abrir mis sentidos, los más grandes de mi consecuencia. Mi ser completo. Gracias Luis por escribir por mí y por muchos otros que no tenemos más que la identificación con tus palabras. Nosotros, anónimos personajes de una misma historia, generaciones diferentes, generaciones que pasaron heredando la fuerza, la utopía de la libertad a través del respeto del ser humano, de la dignidad e igualdad. El saber que nadie es más que el otro porque cada uno de nosotros es diferente e igualmente útil para continuar creando un mundo. A pesar de lo difícil y desequilibrado que se encuentre. Las utopías del discurso libertario son posibles en la medida de que gente como nosotros mantenga la huella y continúe el grito.
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Asquerosos, son unos asquerosos. Esto no es un asunto de izquierda o de derecha. Es un asunto de sentido común. ¿Cómo no pueden entender?

Yo nací un 24 de Agosto de 1973.

Quizás les parezca extraño si les digo que en mi memoria sensitiva se encuentran impresos los sonidos, los olores, los ruidos de esos años, sobretodo de helicópteros. El ruido de los aviones que sobrevolaron Santiago el día 11 de Septiembre, 18 días de nacida, el olor seco, el silencio dentro de casa y la represión que continuó hasta que llego el año de entrar al colegio.
Sí, recuerdo las balas, recuerdo el terror que me produjo un día verme sola dentro del departamento en Teniente Cruz, Pudahuel. Era y sigue siendo una de las comunas más pobres del gran Santiago.
Ahí yo crecí.
Ahí, en ese departamento con solo dos habitaciones. Mi hermana Johanna dos años mayor que yo. Mi madre. Mi padre.
Él, salía todos los días a trabajar. A pie partía, a realizar el trabajo por turnos, el toque de queda que comenzaba a las 17ºº horas. Cuadras enteras recorridas para llegar al trabajo que no podía faltar ya que había que alimentar a la familia. La angustia de mi madre al no saber si volvería.
Años más tarde, 22 exactamente, por primera vez se atrevería a contar una de las tantas historias vividas en la fábrica. Simplemente un obrero. Trabajador del pueblo. Mano de obra barata. Abatido. Vio entrar violentamente un grupo enorme de militares gritando con metralleta en mano que se fueran a la pared. Manos al muro de espaldas a ellos.
¡Miren conchas de su madre, al que se mueva le disparamos sin piedad!
Sintió pasar las balas.
Sintió las metrallas que prendían fuego.
Horror de muerte, pero no.
¡Solo amenazas! Ese día se salvaría!¡Terror por terror!
Mi padre, obrero de una fábrica, una multinacional. Hijo de campesinos. Oriundo de Capitán Pastenes.
Mi madre, ama de casa, hija de campesinos de Villa Alegre. Salía al campo a las 4 de la mañana, a trabajar, a pesar de los 5 años que tenía. Frío, pobreza. Al colegio solo llevaba un chonguito de lápiz y un papel. No importaba...ella iba a estudiar.
Mis hermanas, Constanza, Nayarett y Johanna.

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Mi abuela parió 24 hijos.
6 de ellos murieron de fiebre en el campo.
Otro murió cruzando un río, fallido intento de colonizar Coyhaique.
9 mujeres, el resto son hombres.
Mujeres valerosas, fuertes y con carácter.



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Cuando yo era chica me decían "La Choroi" (lorito chileno) porque no soportaba que me tocaran entonces los peñiscaba y los mordía. No había nadie más para mí que mi mami.



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Paula ha sido la única amiga que he tenido en mi vida, de esas amigas que se encuentran como una aguja en un pajar, de milagro.La cárcel fue el fin de todo.



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Entre los 2 y los 18 años viví en la población "Che Guevara". Conflictiva la cosa que se vivía por ahí en esos tiempos. Las cacerolas sonaban cada día. Los apagones iban a la orden del día. Yo igual jugaba con los chiquillos. Al tombo. A la escondía. A la pinta. Al corre'l anillo y a La roca. "A la roca roca roca al que le toca dele un besito en la boca". ¡Era más rico atracarse a los guachos!



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...


Los Hijos de puta son capaces de hacerle juicio a Pinocchet por fraude al fisco y no por asesinato.
Dan vergüenza

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Chile Chile Lindo

Hace algún tiempo partí de Chile movida por nuevas oportunidades de trabajo, llena de experiencias soñaba con el día en que volvería a mis tierras para entregar todo lo aprendido. Sueños, solo sueños.
La sensación de desesperanza es tan grande cuando llegas a un Santiago gris, opacado por los televisores y la idiotez de la gente, madres con niños vendiendo en las micros, sus hijos, quienes todo el día saltando de una micro a otra, corren amarrándose como puedan de las faldas de esa madre que arranca desesperada de los pacos, mientras que a chuchá limpia los obliga a seguir no importándole si en el transcurso se caen, se pelan las rodillas o lloran, hasta cuando?
Del trabajo ni hablar, la tristeza es mayor cuando tus colegas te llenan de halagos y quieren trabajar contigo y luego te dicen...no hay plata...y no hay plata!!! Y además son seis meses, seis meses en donde no habrá nada que valore esa creación y entonces de qué vivimos? Es decir que los recursos son tan restringidos que al final te sientes obligado a traicionar tus propios ideales y tendrás que tomar la decisión de venderte a los medios. Hacer tele es el único medio de un actor para poder ganarse la vida?
Porque no ganaste el Fondart?
Porque te perdiste tres años de estar en el circulo vicioso de vanidades y egos que inundan las tablas santiaguinas actualmente?
Qué hacer?
Salir corriendo nuevamente, a buscar afuera lo que aquí no se puede encontrar?
Pero si es mi país!!!!
Y nadie habla de eso en sus propuestas políticas. Y continuamos yendo a favor de la corriente de la mediocridad y de los comentarios bondadosos y condescendientes de nuestros pares.
Conformistas, mentirosos y traicioneros!
Mi Chile, este Chile lindo y maravilloso del cual sueño algún día será la cuna de los grandes creadores latinoamericanos se hunde en la basura que nos tiene desparramando grasa, pretensiones y vacío mental.
Todo frente a nuestras propias narices!
Acaso no sienten el olor a mierda que se dispersa por las calles, los teatros, los restaurantes, los diarios y la televisión???

Bolsa de ... trabajo

Alguien me puede decir el límite del ser humano, cual es la gracia de abusar descaradamente, ese abuso de poder que me inunda de asco el ser completo. Oye! es que estamos ciegos? Es que ya la tele te carcomió a tal punto el cerebro que cuando una imagen como esta aparece cambias el canal y prefieres un puto reality show con mierdas de españoles que le ganan al local solo porque es mas rico y canchero mientras que al otro lado del mundo estos hijos de la mismísima perra abusan de un pueblo que tiene todo el derecho de existir como ellos quieran? Por favor "oculistas" urgente se necesitan.